El teatro que lo vio crecer

Con más de 30 años de historia, el local de 43 y 8 supo subsistir al paso del tiempo, manteniendo siempre vivo su carácter de plataforma de lanzamiento de los nuevos grandes artistas del rock.

Por Ana Clara Bórmida y Carolina Sánchez Iturbe
Fotografía gentileza Luis Zerillo

“Cuando El Teatro se habilitó para el rock fue una esperanza para los músicos”, asegura Pepe Fenton mientras repasa la historia de uno de los lugares más emblemáticos de la ciudad. Construido a principios de los ’80, El Teatro mutó a la par de las circunstancias: fue sede del Teatro Argentino después de que se incendiara en octubre del ’77; prestó su escenario a bandas que cambiaron el curso de la historia, como Patricio Rey, Sumo y Virus; se transformó en centro cultural nocturno de la mano de la música electrónica y La Boutique; y, actualmente, importó ideas de Capital Federal y tomó la forma de café concert.
Cuando el rock llegó al Teatro, luego de que la ópera y las danzas clásicas se hubieran apropiado del escenario, “que se habilitara ese lugar para recitales fue un escándalo para la puta oligarquía platense, y sin embargo la gente de El Teatro tuvo esa visión”, recuerda Fenton. Los Redonditos de Ricota tocaron por única vez en el local de 8 y 43 en 1984, después de un largo período en el Teatro Lozano; a partir de entonces, llegó la masividad. Como si hubiese sido la plataforma de lanzamiento de las bandas, Sumo también encontró la popularidad después de presentarse ahí en el ‘85.
Fenton cuenta que en aquellos tiempos la escena rocker era completamente diferente: “juntar a 150 personas era mucho y los recitales no eran tan participativos. Como recién se había instalado la democracia, la gente todavía no estaba acostumbrada al agite, iba a que la banda le diera algo”.
Quince años después, y haciéndose eco del carácter precursor que tuvo en los ’80 el lugar, Luis Zerillo abrió las puertas de La Boutique, un espacio en el que por primera vez la música electrónica era protagonista en la ciudad. “Ahí se juntaban todas las tribus que no tenían cabida en ningún otro lugar: hardcores, skaters, rockers, gente de la cumbia, artistas, músicos, travestis”, puntualiza el DJ.
La música electrónica no era la única novedad de La Boutique. Durante las madrugadas también podían verse exposiciones de cuadros, performances de actores y artistas circenses y la inauguración del concepto de VJ, “el DJ tocaba desde el escenario, cosa que no se había visto nunca en la Argentina, y además había una pantalla en la que se proyectaban pinturas”, explica Zerillo.
Al igual que en el pasado, en el 2000 el Teatro fue la cuna de artistas que luego fueron masivos. Durante las noches de La Boutique, era habitual ver ahí a Hernán Cattaneo, Carlos Alfonsín y Luis Nieva musicalizando.
Poco menos después de un año de su inauguración, la Municipalidad clausuró a La Boutique; sin embargo, no logró echar por tierra el legado que dejaría el lugar en la escena electrónica de la ciudad. “Aunque ya pasaron 10 años, todavía hoy se sigue hablando de La Boutique. Hay incluso profesores de Bellas Artes que les cuentan a sus alumnos lo que pasó en aquel momento”, dice Zerillo con orgullo.
Dispuesto a convertirse en un espacio mítico, después de La Boutique El Teatro albergó a las bandas de rock que no tenían escenario. Así, por ahí pasaron artistas como La Vela Puerca, Babasónicos y Árbol antes de la masividad de los estadios. También fue el lugar que Pappo eligió para dar su último recital en la ciudad y donde Skay presentó su proyecto solista.
Aunque la tragedia de Cromañón haya obligado a cerrar las puertas de El Teatro durante dos años, en 2007 reinauguró con un formato de café concert completamente novedoso para la ciudad. Como si no pudiese olvidar sus orígenes, el local sigue siendo escenario de los músicos más prometedores de La Plata. De ese modo, los dos sellos discográficos independientes más importantes de la escena rock platense (LAPTRA y Cala) realizaron recitales en el lugar, presentando a bandas como NormA, Mostruo! y Él mató a un policía motorizado.
Ni el paso de los años, ni la fuerza de las circunstancias lograron que El Teatro perdiera la tradición que mantiene desde los ’80. Aún hoy, para quienes alguna vez pasaron por ahí, sigue siendo uno de los templos del rock.

De Garage - Marzo de 2010
(siempre es mejor la versión en papel)

Dirty Diamonds en Ciudad Vieja

Durante la madrugada del sábado, nueve mujeres acompañadas por un saxofonista demostraron de la mano del sensual neo swing que interpretan por qué la denominación “sexo débil” murió hace rato.

Por Carolina Sánchez Iturbe
Fotografía de The Dark Flack (http://www.thedarkflack.com/)

La Plata, marzo 9 (Agencia NAN-2010).- La mujer se hace dueña del escenario, se calza sus mejores ropas y, cuando se cuelga sus instrumentos musicales, demuestra que el denominado “sexo débil” dejó de existir hace rato. La mujer despista. Juga a ser la femme fatale y aprovechándose de la atención que sus portaligas despiertan, se gana el respeto y la admiración de quienes la rodean. Durante la madrugada del sábado, en Ciudad Vieja, la mujer se convierte en muchas de ellas: las Dirty Diamonds; y festeja al son de la música.
Dirty Diamonds es la big band de neo swing --un género tradicionalmente ejecutado por varones-- que ya lleva casi 5 años de trabajo en La Plata. Originalmente constituida sólo por mujeres, hace poco tiempo aceptó la incorporación masculina con la corriente llegada proveniente de los vientos del saxofonista Federico Jaureguiberry. Sin embargo, ellas multiplican por nueve esa presencia y, claro, siguen siendo mayoría.
Una ellas, Fernanda López Camelo, baila al mismo tiempo que el calor se apodera del bar. Enfundada en un vestido rojo que deja en evidencia su figura curvilínea, salta sobre unos tacos altos al tiempo que entona “Shake your lovemaker", la versión del tema de Cherry Poppin’ Daddies. A su lado, Rhonda, una de las chicas más glamorosas de la ciudad, se hace cargo de los sonidos graves que su bajo acentúa. Entre tanto, las otras siete mujeres y sus polleras con tajos pronunciados, junto al saxofonista, completan el cuadro ejecutando cada uno de los matices de la canción de principios de los ’90. Imposible imaginar un mejor homenaje a la feminidad.
Por eso, el público aplaude absorto cada una de las acciones que esas nueve mujeres realizan, al tiempo que la cantante se trepa de un salto sobre una de las mesas, desde donde demuestra que su voz es perfecta y mueve cada uno de sus músculos poseída por el sonido de los saxos. Desde ahí, la entrega al espectáculo parece absoluta y se torna difícil quitar la mirada del escenario.
Demostrando su carácter de pasionaria, cuando llega la versión de “Americano”, la canción de Brian Setzer, López Camelo sacude la cabeza y las piernas sin preocuparse por si al agacharse su ropa interior queda expuesta, mixturando la sensualidad del swing con la fuerza del rockabilly. Detrás de ella, la flautista y la saxofonista se sonríen y bailan aunque el reducido escenario del lugar, que rememora a los antiguos bodegones de bodeville, las obligue a limitar sus impulsos.
Cada vez que se produce un silencio, quienes son testigos de la muerte de la mujer sumisa aúllan, celebrando el despertar de desmesura en el género. Entonces, las Dirty vuelven a la ametrallar con "What’s next”, el popular tema de Royal Crown Revue. El sonido híper festivo (apto para la presentación de un show televisivo) de la canción tienta a tres chicas acodadas en la barra, provocando que sus caderas se muevan.
Después de más de una hora de recital y con el pelo empapado por la transpiración, Fernanda anuncia el final del espectáculo. Sin dar tiempo a que la banda se retire del escenario, el público pide a los gritos un tema más. Habiendo agotado todas las canciones de su repertorio, la cantante le pregunta a sus seguidores cuál desean escuchar nuevamente. Setzer resulta ganador y el bajo de “The dirty boogie” suena con potencia. Los coros que realizan las chicas de la banda resultan encantadoramente simpáticos, aunque ninguna de ellas se distrae en la ejecución precisa de la melodía. Carisma y determinación parecen ser los condimentos que hacen de las Dirty Diamonds una combinación explosiva; la explicación de por qué las mujeres, conservando lo mejor de su sensualidad, ya nada tienen de sexo débil.

MySpace: http://www.myspace.com/dirtydiamondsbigband

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Rock this town, baby!

Junto al rockabilly, el jopo y los cinturones con hebillas anchas, se ganó un lugar en la escena artística platense sin necesidad de ser músico. Con ustedes, Caio Armut, el hombre que rockea la ciudad.

Por Carolina Sánchez Iturbe
Fotos The Dark Flack (www.thedarkflack.com)

“Voy a cumplir 25 años de jopo, ¿qué tul?”. No es difícil pensar que los días de Caio Armut transcurren a tres metros del suelo. Que, por una falla gravitacional, su estado natural es ése en el que se lo suele ver los sábados a la madrugada: con los pies bien desprendidos del piso y en continuo impulso al ritmo de la banda que esté sonando. Sin embargo, y aunque él se defina como un “cachivache”, su lugar de público destacado en la escena rocker platense no es casual.
Todo comenzó a principios de los ’80, cuando The Police llegaba a Argentina con Zenyatta Mondatta y Caio, a los 13 años, alucinaba desde casa. “No era Almendra, ni era Sui Generis, era rock: era un loco tocando la batería de una manera terrible, y era un bajo que sonaba re fuerte, y era otro pibe que tenía una voz increíble; era otra historia. Fue entonces cuando dije eso es, de eso se trata”, explica.
Después de ese primer despertar, llegó AC/DC para “romperle la cabeza a todos”, el recital de Soda Stereo en Metrópolis, los días de heavy metal (“de pelo largo y campera de cuero”) y la presentación de Sumo en Berisso, en la que recuerda haber sentido “una inseguridad extrema”. Pero fue recién en el ’86, con los Stray Cats y el rockabilly, que ya no hubo marcha atrás. A pesar de fantasear con la idílica vida de los años ’50, el hombre de la sonrisa eterna no se encerró: “me gusta toda la música (el rock es lindo); de hecho, voy a ver bandas que no tiene mucho que ver el género de una con la otra”.
“En los ’80 se iba a bailar y de paso te ponían un recital. No estaba abierto el espacio para las bandas locales. Hace poco, vi nueve bandas en un fin de semana, y salí en el Guiness, pero eran todas grosas; eso no existía en los ‘80. Ahora es al revés, vas a ver a una banda y te quedás tomando algo”, Caio asegura que ese crecimiento del circuito platense hace que disfrute mucho más de “estos últimos 10 años”. “Descubrí lugares a medida, que son como me encantaría que sean y con la gente que me gustaría que esté”, concluye.

A la par de los cinturones con hebillas enormes, los chupines y, claro, su jopo, Caio logró construirse una imagen inconfundible que imposibilita que pase desapercibido. Eso, por supuesto, junto al estado de ánimo que lo caracteriza. “Siempre fui un payaso. Yo arranco a las 6.30 de buen humor y me acuesto a las 11.30 riéndome”, dice segundos después de imitar la reacción de quienes no lo conocen y lo ven bailar durante el recital de alguna banda, al grito de “va a caer y van a dejar de tocar por culpa de éste, ¡péguenle que es estúpido, átenlo!”.
Las bandas a las que define como sus preferidas (entre las que se puede listar a Mostruo!, Villelisa, NormA, Noches Florentinas, La Secta y Los Hermanitos Kaiser), son las mismas que siempre guardan un lugar para Caio: “no puedo estar quietito si la banda me gusta, y eso contagia. Entonces, la misma buena energía vuelve”. Magnético como pocos, logró incluso enmudecer a Pipo Cipolatti cuando se lo cruzó en Caetano y lo llevó a rastras hasta la barra. Aunque los artistas lo integren, Caio lamenta no ser músico, “me hubiese encantado cantar o, aunque sea, declarar mi rebeldía con un triángulo”, dice luego de contar lo feliz que fue cuando hace un par de sábados cantó “Toc” con The Plasticos.
Más allá de la imagen que proyecta en las madrugadas, Caio también es “laburante y papá durante la semana”. “No soy sólo el cachivache del sábado a la noche; sí, soy un desastre, pero esas son licencias que me tomo por una semana de trabajo corrido”, así es cómo explica la conjugación perfecta que pudo crear entre rock y familia, para luego añadir que la suya puede ser “una vida mucho más honesta que la de un tipo de saco y corbata”.Por último, y fiel a su estilo avasallante, pide que la entrevista finalice a su manera: “a esta nota no me la tendrían que haber hecho a mí, se la tendrían que haber hecho a The Dark Flack. Que la nota termine así; entre paréntesis, chiquito, pero ponelo porque es verdad”. Imposible no escuchar al hombre pogo.

De Garage - Marzo de 2010
(siempre es mejor la versión en papel)

Juan Ravioli: "Hago pocas canciones pero quiero que duren"

En esta foto está serio, pero Agencia NAN apuesta a que es dueño de una sonrisa perfecta. A la espera de sus siguientes presentaciones, el próximo viernes en Casa Brandon y el 14 de marzo en Ciudad Cultural Konex, el joven músico porteño se sienta en la mesa de un bar de Almagro a recordar sus primeras aproximaciones a las melodías, a hacerle el aguante a la independencia y a brindar por los amigos y por la música. “Es un lenguaje, un mundo aparte donde no hay palabras”, define.

Por Carolina Sánchez Iturbe
Fotografías gentileza de Bruno Dubner

Buenos Aires, febrero 19 (Agencia NAN-2010).- La sonrisa de Juan Ravioli es perfecta. Mientras su cuerpo solitario ocupa por completo el escenario y sus dedos recorren las cuerdas de la guitarra, esa mueca en su rostro domina la situación y exhibe sin mesura el placer que experimenta. Y contagia. Luego, cuando sus cuatro compañeros de banda lo secundan, se transforma, deja de ser ese chico que, en la más absoluta soledad, mira de frente al público para mostrarle sin tapujos cada partícula de su ser, y se convierte en un muchacho extrovertido que baila y bromea. Pero nunca, nunca, pierde la sonrisa. Ni siquiera cuando, lejos del calor de las luces del escenario y apartado de los instrumentos musicales que armonizan sus palabras, se sienta, encorvado, en una mesa de un bar de Almagro para hablar con Agencia NAN.
Para Ravioli es difícil pensar en su vida separada de la música: de pequeño solía escuchar a su padre cantar. “En general, lo que uno experimenta de chico, queda”, afirma demostrando la seguridad que siente al estar en el lugar indicado. La multinstrumentación, otro de los rasgos característicos del muchacho de rostro juvenil, que puede ejecutar con profesionalismo más de cinco instrumentos, también data de aquellos días, cuando sus padres lo enviaron a estudiar con una profesora que proponía abordar la música desde el juego, descubriéndola. Quizás desde entonces Juan piensa a la música de manera minuciosa. Tiene en cuenta cada detalle y logra que sus composiciones sólo puedan desmenuzarse en una infinita cantidad de partículas que juntas resultan, claro, perfectas. Como su sonrisa.
A pesar de que la producción de cada uno de sus discos es “lenta y ardua”, Ravioli no duda de participar en numerosos proyectos artísticos de sus colegas. Más que eso, de sus amigos. Así, desde hace tiempo toca con Pablo Krantz, Ariel Minimal, Flopa, Franco Salvador y Ulises Conti, entre muchos otros. “Soy un entusiasta: donde me llaman, si me interesa y hago falta, voy”, explica con sencillez. Más allá de esa inquietud constante, sostiene que las uniones se producen de un modo natural y, a la vez, están libradas a la suerte. “Son como una constelación que en ese momento se fusiona en la música, que es un lenguaje, un mundo aparte donde ya no hay palabras”, subraya con convicción. Y luego resume que esas conjunciones se materializan solamente por “una cuestión de piel, de entendimiento y disfrute.”
Aunque por momentos pueda parecer que el azar determina sus encuentros con otros artistas, esas comuniones no están absolutamente atravesadas por la eventualidad sino que Ravioli concuerda con las formas de trabajo y con “lo que dicen” esos hacedores. “Realizan canciones que a mí me gustaría hacer o que, tal vez, yo podría hacer, pero que por alguna razón no hago. Entonces, comparezco en eso; siento lo mismo que ellos”, puntualiza.

Como si su cuerpo fuese el de una hormiga que construye su lugar ocupándose de cada granito de tierra para lograr su cometido, Ravioli se toma todo el tiempo que sea necesario para que sus composiciones sean no perecederas: “Me las ingenio haciendo pocas canciones que me duren”. Ése es uno de los motivos por los cuales sus discos solistas (los dos LP Álbum para la juventud, volumen 1 y Álbum para la juventud, volumen 2 y el simple Noviembre) fueron editados por la cooperativa discográfica Azione Artiginale, sello que fue creado por los músicos de Pez. “Las circunstancias dan para que hoy elija la independencia. En un momento de mi vida, me crié con Pez y Flopa, grupos que me parecen muy sinceros y honestos con su trabajo. Relacionándome con ellos, cuando me tocó sacar un disco, no pensé en llevarlo a EMI, entendí que el camino era ése”, sostiene complacido.
Juan explica que sus dos larga duración, a pesar de parecer estar dedicados a una juventud generalizada, hablan sobre sí mismo, sobre los “problemas iniciáticos” que solía tener de joven y que aún conserva. Luego, la reflexión del hombre orquesta acerca de su futuro artístico llega sin titubeos: “Pienso que voy a estar ligado a una música más sin palabras que con ellas”.
Mientras Ravioli toca en vivo, y demostrando su absoluta carencia de egocentrismos ridículos, el músico no duda en recomendarle al público asistir a un recital de Defórmica, o en distinguir a las bandas que le gustan interpretando sus canciones. En ese sentido, desde hace un tiempo tiene entre manos la posibilidad de hacer un disco de versiones, en el que piensa incluir adaptaciones de temas de Mostruo!, Pequeña Orquesta Reincidentes, Avant Press y Julieta Rimoldi, entre otros. “Son temas que me acompañaron en un momento, que me gustaron, que escuché mucho, que no se tocan más, que conozco yo y un número muy limitado de gente. Entonces, me parece que sería un homenaje a esas canciones y un intento para que vuelvan a escucharse”, resume.
A pesar de sostener, entre risas, estar estresado y necesitar vacaciones, el lánguido cuerpo de Juan parece no poder detenerse. Como si los matices que tanto busca plasmar en su música fuesen los mismos que determinan la intensidad con la que transcurren sus días, no descansa. Ahora espera a que el 26 de febrero se abran las puertas de Casa Brandon y, luego, el 14 de marzo, la Ciudad Cultural Konex lo reciba para que su sonrisa vuelva a adueñarse de la audiencia.

Sitio: http://www.juanravioli.com/

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Expediciones

Los pequeños detalles son los que diferencian, y con evidencias, a un desierto de un mundo entero. Sólo hace falta recorrer, una y otra vez, como en un acto exploratorio, esos suaves ribetes que esconde la piel. Entonces, todo sucede.

(Fotografía de Eduardo Sánchez Iturbe)

Estructura argumental

Todo se resume a pequeños momentos. Microhistorias que podrían ser narradas en segundos, o en horas; dependiendo del narrador, claro.

Vivir con la seguridad de que en la incertidumbre de los buenos ratos (sin planes a medida) se esconde el mayor entretenimiento. Y mientras tanto, que un inglés cante "abandona todo pensamiento, entrégate al vacío. Es brillar (*)"...

(*) parte de "Tomorrow never knows" de The Beatles

Bon Odori en la Asociación Japonesa

Alrededor de 10 mil personas se acercaron durante la tarde del sábado al predio de la Asociación Japonesa de La Plata, en Colonia Urquiza, para celebrar como cada principio de año la llegada de los antepasados y pedir prosperidad.

Por Carolina Sánchez Iturbe
Fotografía de The Dark Flack (http://www.thedarkflack.com/)

La Plata, enero 12 (Agencia NAN-2010).- Una mujer de rasgos orientales baila envuelta en un kimono. A pesar del calor, su figura pareciera no modificarse y ni siquiera sentir el agotamiento. Detrás de ella, centenares de personas la siguen, intentando imitar los movimientos que realiza aunque les resulten complejos. La acompañan durante horas en el luto que ella guarda tras haber perdido a algún ser querido y, lejos de consolarla, festejan la ausencia. Es que durante la tarde del sábado en la Asociación Japonesa de La Plata, la gente se congrega y es parte del día de los muertos que para los nipones, a diferencia de la concepción occidental de la defunción, es tiempo de celebración.
El Bon Odori es uno de los festejos más tradicionales de Japón. Durante los días de verano --cuando históricamente terminaba la cosecha de arroz-- miles de personas les rinden homenaje a sus familiares muertos recreando los viajes que ellos realizaban hasta las montañas para agradecer por las venturas obtenidas durante el año y pedir protección y prosperidad. Contrariamente a lo estilado en este lado del mapa, los honores a los difuntos no llegan en forma de plegaria, si no a través del baile y el canto. Así, más de 150 familias argentinas con raíces japonesas, acompañadas por cerca de 10 mil occidentales curiosos, procuran no olvidar sus orígenes y cada enero, desde hace 11 años, reciben las almas de sus antepasados en el predio que la Asociación Japonesa tiene en Colonia Urquiza.
A las 6 de la tarde, cuando el calor todavía es impiadoso, el festival empieza. Una hora después, el predio ya está a tope y el aroma a frito de las comidas tradicionales es intenso. En los más de 100 puestos que se dispusieron alrededor de la pista de baile --que no es más que un círculo de césped en el centro del lugar--, docenas de personas intentan hacerse de un espacio para observar bien cerca los objetos que los comerciantes exhiben. La multiplicidad se hace carne y mientras en uno de los stands se ofrecen elementos decorativos realizados con la técnica del origami, en otro cercano venden remeras con inscripciones en Kanji, una forma de escritura japonesa.
Mientras algunos niños intentan pescar peces dorados que nadan en una pelopincho, los adultos se abalanzan sobre los puestos de comidas y experimentan. Probar piezas de sushi, yakitoris (brochettes de pollo), karintos (palitos salados con ají picante molido), cervezas importadas o tragos de sake forma parte de la experiencia de celebrar un ritual extranjero. Como si ése fuese el mejor camino para reducir las distancias que separan a las dos culturas, una manera de pertenecer a aquello que podría resultar tan ajeno.
A medida que las horas pasan y la noche cae, familias enteras y grupos de amigos se acomodan sobre el césped, en los pocos lugares que quedan libres, y bajo la luz de las lámparas de colores improvisan un picnic. En la pista de baile, una incontable cantidad de cuerpos imita la coreografía que alguna de las mujeres de kimono realiza sin pausa. Las mismas cuatro canciones se repiten una y otra vez y siempre son intervenidas por algún muchacho de ojos rasgados que golpea un taiko desde lo alto de una torre que está en el centro de la pista, “para estar más cerca de los dioses”, según relata uno de los organizadores.
A pesar de que la mayoría de los orientales que son parte del festejo son argentinos, la tradición sigue en pie. “Nuestras facciones nos determinan y por eso no podemos dejar de lado nuestras raíces”, explica Yuka Yamawaki, una de las encargadas de organizar el Bon Odori en La Plata.
Cerca de las 10 de la noche, una voz de mujer amplificada por los parlantes advierte que en minutos se realizará un show. Cuando el aviso concluye, se puede oír el mismo anuncio en japonés. Casi todos se sientan en la pista, mientras los veinte muchachos del grupo “Buenos Aires Taiko” se acomodan frente a tambores de diferentes tamaños y empiezan a tocar. Como si cada uno de los músicos fuese parte de un engranaje perfectamente coordinado, se entrecruzan, golpean los parches de su compañero y danzan alrededor, logrando que la escena sea sumamente llamativa. Tras concluir con cada melodía, saludan y sin mediar palabras, encienden nuevamente la maquinaria de la que son parte. Después de tres canciones, se despiden, dejando durante algunos minutos sus tambores en el piso para que el público pueda fotografiarse junto a ellos. Luego, el cielo se cubre de fuegos artificiales de múltiples colores y, consecuentemente, de humo. Sin preocuparse por la pólvora que llueve, la gente festeja con aplausos el espectáculo.
Cuando los fuegos artificiales terminan, los espectadores vuelven a acomodarse detrás de alguna mujer que los guiará en la danza. Casi sin darse cuenta, completan las cuatro coreografías y recorren por completo la pista circular. Algunos, ya agotados luego de tantas horas de baile, prefieren observar desde los tablones que se ubicaron alrededor del centro de atención. Cerca de la medianoche, son pocas las familias que aún permanecen en el lugar. La mayoría prefirió retirarse antes de que el tramo de la ruta 36, normalmente poco poblado, se convierta en un embotellamiento.
Apenas transcurren minutos de la 1, la gente se retira sin apuro del predio de la Asociación Japonesa. Muchos llevan en sus manos algún souvenir que tiempo después les recordará la fiesta de la que fueron parte durante más de siete horas en el Bon Odori. Una noche en la que hombres y mujeres bailaron junto a las almas de sus ancestros permitiéndose atravesar las barreras culturales y, aunque sea por un rato, celebrar las diversidades.

Asociación Japonesa de La Plata: http://www.ajlp.com.ar/

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